Kommen, gehen, bleiben, reden

Mit Einbruch der Dunkelheit verändert sich fast schlagartig das Bild im Camp, jeden Tags aufs neue, und jeden Tag fasziniert es mich aufs neue: Die technikbewehrte Medienplage verzieht sich, die Camper kehren ins Camp zurück (viele gehen tagsüber arbeiten oder ergreifen die Flucht vor den Kameras), draußen tobt die Rush Hour, es riecht nach frischgekochter heißer Suppe und nach Feierabend.

Jeden Abend wandern auf ihrem Nachhauseweg Kolonnen von Berufstätigen durch die Taunusanlage, wollen zur Straßenbahn, zum Parkhaus, schieben ihre Fahrräder durch das Camp, das sich allabendlich füllt und anfängt zu vibrieren. Viele dieser Menschen bleiben einfach hängen im Camp; manche aus Neugierde - für andere ist es bereits zur Gewohnheit geworden, sich eine heiße Suppe zu besorgen, das Fahrrad abzustellen, die Straßenbahn davonfahren zu lassen und sich unter das wuselnde Campvolk zu mischen. Irgendwann beginnt das Camp zu brummen.

Jeden Abend passiert es, dass urplötzlich, wie aus heiterem Himmel, eine Gesprächsgruppe sich bildet. Dann zwei, dann drei, und irgendwann ist gar nicht mehr zu überblicken, wieviele Gruppen eigentlich entstanden sind - es sind nur noch Massen von dick vermummten Menschen zu sehen, die im Kreis stehen, auf Bänken im Karree sitzen, der Kälte trotzen, angespannt zuhören, dann heben sie die Hand - manche zaghaft, manche forsch - und fangen an zu sprechen, gelegentlich in ein Mikrofon, viele bestimmt zum ersten Mal in ihrem Leben, und wo im Einzelfall das Mikrofon hergekommen ist, ist mir schleierhaft, irgend jemand treibt es auf, stellt es in die Mitte und dann geht es einfach los. Ohne Ankündigung, ohne Organisation, ohne Aufruf, ohne Tagesordnung, ohne Uhrzeit.

Immer mehr Passanten schieben sich durch den Park, sehen die diskutierenden Menschenansammlungen, bleiben stehen, schauen verwundert, ungläubig, auch misstrauisch, nähern sich vorsichtig einer der spontanen Gesprächsgruppen auf Hörweite; innerhalb weniger Minuten weicht das Misstrauen und das Rühr-mich-bloß-nicht-an im Gesichtsausdruck einem vitalen Interesse, dabei zu sein, dazu zu gehören, alles mitkriegen zu wollen und endlich auch mal selber etwas zu sagen, in einer Gruppe völlig wildfremder Menschen, von denen keiner den anderen kennt, die nach einer halben Stunde wieder in alle Richtungen auseinanderstreben und - so stelle ich mir das vor - etwas mit nachhause nehmen. Etwas, was viele dieser wildfremden Menschen veranlasst, am nächsten Abend wieder vorbeizukommen, diesmal mutiger, erwartungsvoller, vielleicht mit einem Gesprächsthema, das ihnen schon lange unter den Nägeln brennt. Es gibt Leute, die fischen aus ihrer Bürohandtasche ein mitgebrachtes Sitzkissen mit Iso-Beschichtung und eine Thermosflasche heraus, weil sie bereits wissen, dass es hier abends empfindlich kalt ist.

Jeden Abend haut mich das aufs neue um. Dieses Kommen und Gehen, dieses Bleiben, dieses Teilhabenwollen, diese ausgehungerte Gesprächslust, diese Erkenntnis: Die Stadt ist ein offener, öffentlicher Raum, der uns allen gehört. Man muss ihn sich nur nehmen.