Unterwegs im Unterholz

Es brombeert. Und zwar gewaltig. Schwarz-üppig-glänzend strotzt es im dornreichen Gebüsch, und ich bin seit Tagen auf der Jagd. Selbstverständlich in Kampfkleidung, sonst kommt man ja lebendig nicht mehr aus der grünschwarzen Folterhölle raus. Dann gehe ich nach Hause, verbringe den Rest des Tages mit Marmeladekochen, Kuchenbacken und (ganz wichtig!) Kuchenessen und steige am nächsten Morgen wieder in die Armeehose, um erneut zuzuschlagen.

Das einzige Problem beim Brombeerenpflücken besteht darin, dass die schwärzesten, üppigsten Zweige immer entweder sehr hoch oder aber in der dornenverbarrikadierten Tiefe des Gebüsches hängen, wo kein normalwüchsiger Mensch dran kommt und erst recht kein kurzwüchsiger wie ich. Man kann sich also meine Empörung vorstellen, als ich heute früh eines meiner Lieblings-, weil ertragreichsten Gebüsche aufsuchte und ein baumlanger Lulatsch damit beschäftigt war, sich - von ganz oben - handvollweise Beeren abwechselnd in den Mund und in den mitgebrachten Spankorb zu stopfen. Ich wurde grün vor Eifersucht.

Noch nicht einmal beschimpfen konnte ich den Kerl, denn er verstand kein Wort Deutsch, und ich verstehe kein Wort Osteuropäisch. Mir blieb also nichts weiter übrig als die Fäuste in die Körpermitte zu stemmen und böse zu gucken. Irgendwie hat der Lange das Körpersprachliche sofort verstanden, denn er breitete beschwichtigend seine rotgefärbten Hände (an unverschämt langen Armen) aus, trat aus dem Gebüsch, zwinkerte listig, öffnete seinen Rucksack und holte etwas heraus, was andernorts, glaube ich, eine Machete genannt wird.

Diese schwang er mit geübten Griffen ins Nachbargebüsch so lange hinein, bis der Weg frei wurde zu den in der Tiefe befindlichen schwarzglänzenden, üppig behangenen Zweigen. Ich stand mit offenem Mund und war mehr als beeindruckt und dann nur noch begeistert. Während der Lange seine Ernte in lichter Höhe fortsetzte, stieg die Kurze in die dunkle Tiefe, und beide waren wir bester Dinge, füllten im Nu unsere Körbe, und jedes Mal, wenn es in der Tiefe nichts mehr zu ernten gab, schlug der Lange erneut mit dem Buschmesser zu. Das Ganze auf beglückend entspannte, da nonverbale Weise.

Irgendwie gelang uns die gebärdensprachliche Verständigung, uns morgen wieder am Tatort zu treffen. Weil, solange ich mir keine eigenes Buschmesser leisten kann, bin ich auf fremde Hilfe angewiesen, was soll ich machen. Und weil die Begegnung mit dem Langen für mich etwas sehr Einmaliges hatte, habe ich beschlossen, ihm als Gegengabe etwas sehr Einmaliges mitzubringen:

Brombeermarmelade.

Freischwebend im Glas,

der süßen Schwerkraft trotzend.

Muss mir erst mal einer nachmachen.